Tregua

A veces,
justo en medio
de la desesperación y el caos,
cuando todo parece perdido,
la vida nos concede
una pequeña tregua:

la clave de un poema,
los preparativos de un viaje,
la llamada de un amigo,
la magia de un atardecer.

Días de luz en los que,
sin saber por qué,
se declara el alto el fuego,
y todo parece
fluir de nuevo en tu interior.

Aunque en el fondo,
en lo profundo,
se siga escuchando
el fragor de la lucha.



Vicente Muñoz Álvarez.

Breves acotaciones para una biografía

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina
de tu boca, cuando no sepas qué hacer
vente conmigo, pero luego no digas que no sabes lo que haces.
Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.
Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.



Ángel González

 

Aves capaces

Te he visto sufrir como una puta, 
callar como una enfermera, 
follar como la primera vez, 
abrazar como la última, 
dormir como si tuvieses seis meses, 
tocarte la espalda como si tuvieses ochenta,
contra la pared.

querer morirte y no hacerlo
vivir sin ganas,
mentir sin fuerzas,
reírte con rabia,
crecer sin tocar techo,
bajar la basura y no el nivel,
perder trenes y alguna vez los nervios,
arrancarte el pelo por no sujetártelo,
mientras sostienes el futuro y a veces la mirada,
perdida
con una mano en las bragas y otra en el gatillo,
el sexo de la prisa,
vomitar el corazón pero nunca escupirlo,
no conozco a nadie que escribe y no esté triste,
tampoco a nadie que pueda salvar el mundo
y lo sepa.


Irene X

Cantar del no amor

No sabía quererme,

que no sabía.

Que le faltaban palabras.

Que se le hundía

la verdad en la lengua

y no salía

más que palabra yerma,

jamás poesía.

No sabía quererme.

Que no sabía.

Que nos hartaba

a distancia y mesura

y no podía

más que tocarme a prisa

con manos frías.

No sabía quererme,

que no sabía.

Que no me levantaba

el alma mía.

  Que la lana cardaba

y de la fama huía

como huye el que oculta

una felonía.

¿No sabía quererme? O ¿no quería...?

No quería quererme o ¿no podía?

Y ya ¿qué más da?

El caso es que no lo hacía.

Yolanda Gutiérrez

Brújula

Cómo puede hallar mi brújula el norte

si todo tu cuerpo está imantado.

Allá donde tú estás

su aguja señala.

 

Verónica Hermida Longa. 

Las lineas de la mano

(Recorrido de una línea de la mano que aparece cuando un hombre tira una carta sobre la mesa y que termina en la mano de un hombre a punto de suicidarse) :

De una carta tirada sobre la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata. Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso de parqué, remonta el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro de Boucher, dibuja la espalda de una mujer reclinada en un diván y por fin escapa de la habitación por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle. Ahí es difícil seguirla a causa del tránsito, pero con atención se la verá subir por la rueda del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio hostil de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor y allí (pero es difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de turbinas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva con dificultad la escotilla mayor y en una cabina, donde un hombre triste bebe coñac y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por el chaleco de punto, se desliza hacia el codo y con un último esfuerzo se guarece en la palma de la mano derecha, que en ese instante empieza a cerrarse sobre la culata de una pistola.

 

 

Julio Cortázar.

 

 

 

 

Seré

Seré una gata si quieres fiesta

seré tu fiesta si quieres ron

seré el ron de tus silencios

y los silencios de tu canción

seré canciones para tus ramas

seré, las ramas de tu lengua

seré, la lluvia de tus penas

seré, la pena de tus ojos

los ojos de tus venas seré,

seré las venas de tu prisa

la prisa de tu risa

la risa de tu ombligo

seré el ombligo de tu sombra

la sombra de tus tardes

las tardes de tus ríos

los ríos seré de tus cauces

los cauces seré de tu boca

la boca, seré de tus textos

y los textos de tus siestas

y las siestas de tus miembros seré

seré los miembros de tus lágrimas

y las lágrimas de tus besos

y los besos, seré los besos,

seré los besos de tus canas

y las canas de tus restos

y los restos de tus ganas

seré tus ganas de sexo

y el sexo, seré, seré el sexo,

seré el sexo de tu alma.

Isabel García Mellado

Poema incompleto

Este frío me está
quitando las ganas de
y la ilusión por la
y el coraje de
y me está rompiendo en dos.
Esta ausencia de los
este miedo a las
esta oscuridad en el
estos días sin la
y este frío corazón
entienden cada vez más
la soledad de los
el silencio de la
el dolor en mis
y las cosas más

Ya no puede terminar
ni siquiera mis
porque este frío me está
recordando los
haciéndome olvidar el
y volviéndome hacia...

 

 

 Gonzalo M. Escarpa.

 

Cicatrices en la boca

Cicatrices en la boca
los tendones arrancados
diez abortos cada noche
destronadas las palabras
te miro, callo, te escucho
abro los brazos, te espero
haciendo guardia, te admiro,
vacía de todo yo
te persigo entre las sombras.

 

Deborah Vukusic. 

 

¿Qué es amarte?

Amarte no es tener tu cuerpo al lado

ni que tu carne me cubra hasta los huesos,

o que mi boca atraque en tu costado

o te coma a mordiscos y con besos.

Ni es que busque cosquillas en tu vientre

ni la risa debajo de tus pechos.

Tampoco es que te busque y que te encuentre

desnuda ni vestida por mi lecho.

Amarte es recibir de madrugada

mensajes que me dicen: vaya día.

Y tú, ¿qué tal? Y yo no diga nada.

Y que por una vez no sea sincero

Y no te diga que estuve con las ganas

de llamarte y decirte que te quiero.


Rodolfo Serrano

Metales pesados

Igual que sucedía, siendo niños,
con las mágicas gotas de mercurio,
que se multiplicaban imposibles
en una perturbada geometría,
al romperse el termómetro, y daban a la fiebre
una pátina más de irrealidad,
el clima incomprensible de los relojes blandos.
Algo de ese fenómeno concierne a nuestra alma.
En un sentido estricto, cada cual
es obra de un sinfín de multiplicaciones,
de errores de la especie, de conquistas
contra la oscuridad. Un individuo
es en su anonimato una obra de arte,
un atávico mapa del tesoro
tatuado en la piel de las genealogías
y que lleva hasta él mismo a sangre y fuego.
No hay nada que no hayamos recibido
ni nada que no demos en herencia
Existe una razón para sentir orgullo
en mitad de esta fiebre que no acaba.
Somos custodios de un metal pesado,
lujosas gotas de mercurio amante.

Carlos Marzal.

Raices que cuadran

Yo te formulo

Ni con bragas de encaje

Porque soy de piñón libre y no de marcha fija,

me duele tanto esta lija

que me están queriendo pasar,

para que en el puzle encaje.

Pero yo no quiero encajar

ni en puzle ni en engranaje

y las mangas de mi camisa,

hoy voy a desgarrar

para lucir, salvaje,

los hombros de una insumisa

que no se deja domar.


Yolanda Gutiérrez

Cada uno se va como puede

Cada uno se va como puede,
unos con el pecho entreabierto,
otros con una sola mano,
unos con la cédula de identidad en el bolsillo,
otros en el alma,
unos con la luna atornillada en la sangre
y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos.
Cada uno se va aunque no pueda,
unos con el amor entre dientes,
otros cambiándose la piel,
unos con la vida y la muerte,
otros con la muerte y la vida,
unos con la mano en su hombro
y otros en el hombro de otro.
Cada uno se va porque se va,
unos con alguien trasnochado entre las cejas,
otros sin haberse cruzado con nadie,
unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino,
otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire,
unos sin haber empezado a vivir
y otros sin haber empezado a vivir.
Pero todos se van con los pies atados,
unos por el camino que hicieron,
otros por el que no hicieron
y todos por el que nunca harán.

 

 

Roberto Juarroz.

 

Sin receta

Estaban aquellas pastillas para el parkinson
llamadas Artane
que mezcladas con alcohol
producían alucinaciones
con particular fijación por los enanos de colores.

Estaba aquel spray contra dolores musculares
cuyo nombre no sabría deletrar 400 pesetas
retirado del mercado apenas semanas después
que inhalado producía una salvaje sacudida
en todo el sistema nervioso
seguida de agradable estupor indiferencia y otredad.

Catovit ingerido a puñados como estimulante
y otras píldoras de las más diversas formas y colores
completaban el elenco de antídotos
contra una juventud
que nos fue también entregada
sin diagnóstico
sin receta
y atiborrada de contraindicaciones.

Sergi Puertas

Oasis en la estación

No os molestéis en buscar en libros de autoayuda
ni tampoco dentro de vuestra cartera, 
la felicidad, la de verdad de la buena,
estaba toda concentrada 
esta noche en la estación de tren.
Todos los ojos que reían, todos los abrazos acompañados de un suspiro,
todos los besos del mundo estaban allí.
Era mágico.
Y yo he contenido la respiración y me he marchado de allí
intentando no hacer ningún ruido, a tientas y con los ojos cerrados,
porque puede que fuese el último rincón feliz de la tierra,
y nunca me habría perdonado estropearlo con esta mirada
a la que ya no le caben más tristezas en las pupilas.

El Lu. 

Las leyes de la gravedad

Estoy aquí para ser traducido
Una bicicleta recorre mis fronteras
Por baches y charcos
El poema se fija en las conjunciones y las preposiciones
En la distancia entre yo y yo
Mi ante-cabe-con-contra
Llueve
Sobre conjunciones y preposiciones
Sobre las relaciones
En la lluvia me alejo de ti
Y en esta distancia, Khavaran
Se va ensanchando
En mi lengua
Cuando todos callan de repente
Nace un policía
En mi lengua detrás de cada bicicleta asustada
Se sientan tres mil palabras muertas
En mi lengua la gente murmura las confesiones
Va vestida de susurros negros
Se le entierra en silencio
Mi lengua es silencio
¿Quién traducirá mi silencio?

¿Cómo voy a cruzar esta frontera?.

 

 

 

Mohsen Emadi.

 

Resistencia, sin embargo

 Esta vida es hostil, bien lo sabéis,
 no le basta privarnos de lo grande y
 se complace humillándonos lo humilde,
 y nos priva de patria y utopías
 y hurga obsceno en despensas y mesillas
 y deja su amarillo entre los libros,
 las fotos, la memoria y las cosas,
 los huesos y los días y los sueños,
 que nada de eso importe, mis amigos,
 vamos a seguir vivos, mano en mano,
que no saldremos vivos de esta vida,
 aunque nunca vencidos, sin embargo.




José Antonio Martinez Muñoz.

Hago cosas raras

Me caigo en mis muertos

Ando con paso suave y medido,
no aparto la vista del suelo,
sigo obediente todas las señales,
me desvío si no queda otro remedio.
Pero aún así, haga lo que haga no puedo evitarlo
y al final siempre, siempre
me caigo en todos mis muertos.


El Lu